jueves, 29 de noviembre de 2007

Prefiero a Baudelaire. Pero ya fue. 

domingo, 11 de noviembre de 2007

filomena

El hielo fue mancha
Las despedidas hechizos en blanco la cercania pura ficcion la lucha de los cuerpos sensualidad de los espectaculos de las consecuencias de la mortalidad y el viento como fiel cuchillo de las figuras de sus sueños

Y ella sueña hondo

Que nadie la escucha cantar.

Que su voz se enrosca y sale demasiado tarde

(??)ni IdeEa(¿¿)

Se me retrae el cuerpo de olvido
de los rozes cotidianos
de caratulas para las materias
para dividir la vida en razones
y las razones en fugitivos recreos
donde simulabamos extrañarnos
mientras la ventana se agrandaba
-nuestros ojos, atragantaban-
Y el cielo quedaba chico
Y comprendiamos el valor de toda libertad.
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Hace mucho cometi el error de darle la razon en todo momento por inercia del que prueba ese helado que no tiene gusto pero llena de placer a la lengua marchita de tantas palabras al conectarse con el frio constraste de las cosas que deben mantenerse calientes para no morir.
No podrian haberse abierto cielos o infiernos, pero se que cuando me señalo como quien descubre su gemelo en un rasto de la luz, "el tiempo no existe", le sonrei oblicuamente y le conteste lo lindos que eran los relojes para usarlos de sombrero y que avergonzados al pasar de moda se encadenaron en las cifras que hacen al invierno un poco mas alto que el verano.